Desde el recuerdo
grato
de la sangre
te llamo
como un niño
que ha perdido sus juguetes.
Con mi soledad
de espalda a la alegría,
recorro
los cuatro metros de mi celda.
Edgardo Tello
MOLINOS
Hubiera
podido vivir cien vidas
y tener 20
años de nuevo
con todos
los privilegios
que tuve,
con toda la libertad
de una
raposa de mi infancia al Norte
en ese árido
paraje, poblado
de
palmeras y lagartijas
pero nunca
tendré lo necesario
para dejarlo
todo tras un ideal
sin más
patria que una raída mochila
y un
improvisado campamento
donde unos
60 muchachos
entre voces
sibilantes mantienen
a raya un
miedo atávico.
Y tras el
primer combate pasar
de golpe a
la edad de la resignación
y de los
humosos días
y nada de
fiestas con bellas nereidas
y el cielo
se puede teñir de rojo
si te agarra
el Ejército o los sinchis.
Hubiera
podido vivir cien vidas más
y un largo
adiós hubiera restallado
como un
cráneo partiéndose contra un muro
y hubiera
escuchado el lamento de los ayarachis,
el llanto de
mi madre tornarse en un poema
libertario
de 1906, tan antiguo
como la ira de un pueblo que resiste
y evoca en
silencio a sus muertos siempre jóvenes.
1965
In memoriam Jaime
Valeriano Gamarra
Elio Gonzalo
Guillermo Luis
nombres
legendarios como la escarcha de la puna
como la
estrella del amanecer
surgen cual relámpago
vibrante
en medio del
canto atronador del jilguero
yo los
escucho desde el alborear
de las
primeras sílabas
cuando mi
trajinar sin rumbo
era solo un
vago sueño para farolas y frontispicios
qué apu
inmemorial guarda ahora vuestras mochilas raídas
qué ave
rapaz picotea vuestra osamenta donde crece
el musgo y
el ichu encaramado
era preciso
levantarse a favor del trigo y el arroyo
y sosegar al
ciervo
dulcemente
saludo
vuestro heroísmo y altivez
contra el
amo brutal
desde esta
época infame
plagada de inmundicia
donde todo
está perdido
menos un
gesto rebelde y viril
que hizo
germinar la esperanza.
 |
| Sandinista riendo (foto de Margaret Randall) http://www.margaretrandall.org/Nicaragua |
LA MEMORIA DEL TABLAZO
i.m. Alejandro Taboada,
mártir petrolero
Qué áridas
tormentas de arena
Vieron tus
ojos refractarios
En esta
tierra de oscuros
Vestigios
antediluvianos.
Médanos y
palmeras
Te
arrullaron con sus cantos
En la tierna
infancia de los juegos,
Y chilalos y
pacazos
Se
columbraron en tus sueños
De
adolescente temerario.
No
presagiabas entonces
La vileza
del verdugo,
La
bestialidad del poderoso…
Nada ha sido
en vano, Alejandro,
Tus gritos
fueron escuchados
Por las olas
recónditas
Y por las
caracolas insignes
De nuestro
mar sin tiempo.
Nada fue
olvidado: tu sangre,
Tu anhelo,
tu hermosa juventud,
Tu solidario
fragor, tu temple…
Que hoy se
elevan por encima
Del chillido
de hienas innombrables.
1 DE MAYO
Semáforos
desvalidos nos observan
y el
tránsito se detiene como un colibrí
banderas
negras flamean con ímpetu.
Ni Dios ni
Amo
para unos
ojos irredentos
que han
visto tantas horas enajenadas
y rutinarias
libremente
imaginamos
jornadas
lejanas como una lluvia de estrellas
huelgas de
textiles panaderos
fiesta de la
planta y recitales de obreros poetas
jodiendo a
la burguesía
rancia como
la lepra
y una gran
manifestación de proletarios
amenazantes
y tiernos
este mayo
revoltoso
sin nada que
celebrar.
 |
| Joven sandinista, 1979. Web de Margaret Randall |
NN
Luego del combate
solo los escarabajos y las moscas celebran
la hierba chamuscada languidece
y las hienas no desaprovechan el instante
el cadáver de una combatiente de pelo castaño
sirve a la sevicia y al morbo
de la jauría enardecida
su sangre caliente aún exacerba
los gruñidos de las bestias.
A muchos kilómetros de ahí
en la capital
los amos se solazan en sus palacetes.
Márlet
Ríos
 |
| Roque Dalton |
SICARIO SIN ARMAS
¿Qué pretendían responder 3 poetas,
caminando de noche por las calles internas de una ciudad universal, que a
carrerillas estaba dejando de ser universitaria? Pretendiendo ser científica;
no empezaba ni a ser técnica.
¿Qué es matar? ¿Se vive sin hacerlo?
¿Somos libres?
En este mundo infinitesimal, cuántico, la vida
y la muerte existen solo dependiendo de la perspectiva. Y la belleza surge,
está en todo: perfumes y pestilencia, carne putrefacta y delicados labios,
masacres por el poder y playas estivas, cerdos colgados reclamando en voz
humana y caída de agua, fruta glotona de selva y cabezas de pollos en los
cerros. El mundo de los sentidos.
Resulta que hasta el hambre es hermosa; cuando
asiste la Poesía.
La
Filosofía Oriental nos acerca al Budismo, y practicamos el veganismo, para
salirnos de la rueda del samsara. Pero las preguntas en este mundo condenan al
inocente, lo vinculan a una libertad constante: ¿si todo es vida, plantas y
minerales; cuándo se deja de matar? Esclavitud y libertad se suceden, y se es
feliz de a pocos; intermitentemente. Kawsay.
Ciencia y
espiritualidad se revelan como siamesas unidanzantes.
Vivimos
solo de Poesía; porque lo decidimos.
Y
escritores de versos nos preguntamos: ¿De dónde surge la Poesía? ¿Quiénes son
los poetas? O mejor ¿quién no lo es?
Sicarios,
personas pagadas para matar. Diríamos: ¿Como los militares? ¿Y qué haces con el
cuerpo cuando te han matado las ideas? ¿Pueden algunos matar la esperanza, o tu
alma?
Sicarios.
Terrible palabra contra la alegría de los individuos, contra la familia, contra
el amor de una comunidad y su organización, contra la Paz. Contra la Vida.
Contra su destino.
¿Sicarios serán
los políticos sin ilusión, los religiosos sin Fe, los Ateístas Sectarios, los
calculados y uniformizantes sistemas radicales y sus Onegeros Sensores; los
traficantes de ideologías (Éxito desesperado, poder contraconciencia, fama
pueril, pansexualismo inducido-asistido,
despilfarro fatuo, sabiduría individualista-sangrienta y bilingüe, arte moderno
de supermarket y poetas de la fifa; escribiendo medio en “ingles” y haciéndose
los chistosos) fundamentalistas esponsorizados.
Y esto no para
como bomba de racimo: los sistemas educativos agrilletantes, los inútiles
profesores-moneda que ni desean ser Maestros; acariciando erotizados su cátedra,
los dóciles alumnos sin autoguía, sin autoconciencia comunitaria; los acríticos
futuros esclavos alegres:
Cartón +
Rodilleras = Millonario Viajero… y joven?
Nadamos en
tuberías de relaves, Ingeniería Ictiológica:
Desear – Trabajar
– divertirse. En nuestras peceras comunicantes de colores. Metáfora para
Poetas; realidad para el cardumen.
Nuestra
propuesta: Revolucionaria y por la Paz. Usualmente; mucha sangre fluye para
trapear el mármol de los nuevos oligarcas.
Colectivo Cocachado
COLUMNA DURRUTI
Desde una cierta manera de cansancio, contemplo la profundidad del abismo/golpeo las cadenas, renuevo las promesas/ sé distinguir esta noche de todas las otras/ los años y las tempestades me han enseñado/ y el viento que se abre paso desde el abismo/ me sonríe desprovisto de hipocresías/ detenido/ caminando en blanca línea.
Leonel Patricio Silva
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