PASAN LOS HOMBRES
El
tiempo se acorta con ironía
Viejas
columnas parecen eternas
La
vida está pasando inexorable
A
rajatabla, sin anestesia soportable
Un
silencio abismal inmoviliza la carne
Mientras
la mente se funde en otra parte
¿El
tiempo acaso no sea el tiempo del que hablamos?
Y
los años son teoría en nuestras manos (...)
Otra
verdad actual arrecia y nos echa por la borda
Al
pie del roquerío, sin pena y sin olvido
El
tiempo está calando sin óbice ni sentido
Los
húmeros roídos
Nada
ha varado que no haya variado
Si
algo ha cambiado, no será lo de antes
Si
algo hemos sido, hoy algo se ha ido ...
SOLITARIO
Observas
la forma cambiada de tu sombra
Decúbito
vertebral bajo el cobertizo olvidado de tus sueños
Un
oscuro silencio se adentra en tu hondo pesar
No
sientes nada ahora
Solo
inútiles horas que pasan sin cesar
Con
la sed de tu alma extraviada en los confines del anochecer
¡No
tienes por qué padecer!
Alguien
subte dijo alguna vez
Si
el sufrimiento ha de llegar
Pues
mírale a la cara y escúpele sin piedad.
Lumínicas
energías sin cortapisas te cegarán
Asediarán
tus frondosas alas y las intentarán quemar.
Mas
no declinarás.
Solitario
te ves otra vez más
Y
atrapará la damisela soledad
La
belleza de su Ángel que te guiará
Acaso
el duro camino lo seguirás.
Recuerda,
Las
cosas siempre suelen transformarse al caminar...
Michael Quevedo
AMÉRICA
Hablo
de ti, América,
no
hablo de mujeres,
hablo
de ti, mi mujer y mi delirio,
hablo
de ti, América,
hablo
de tus pies de lagartija,
de
tus techos derruidos,
de
tus niños que descalzos
caminan
en tus manos,
y
tú indolente los miras, y te vas a tus festines.
Hablo
de ti, América,
de
ti, la saqueada
de
ti, la puta gris
que
abre las piernas,
y
todos se llevan todo,
y tú, desnuda, insensata,
ríes
y no dices nada.
Hablo
de ti, América,
la
herida,
la
mujer insomne y bella,
hablo
de ti,
la
guarida de mis sueños.
José Lapa Romero
CANTO A VITARTE
Vitarte, pueblo con tradición
donde se gestó más de una hazaña
que inspiró a libertarios de temple
y soñadores de brava laya.
Hoy recuerdo al obrero textil
que la vida ofrendó una mañana
de comienzos del siglo pasado,
despertando conciencias preclaras.
En ya lejano tiempo tus casas
de zócalos oscuros guardaban
simetría cual rieles metálicos,
mientras la multitud celebraba
radiante con canciones y siembras.
Oh, días entrañables de plantas
y veladas con música y versos
cuando las artes nos hermanaban.
Los nombres de tus calles evocan
hechos gloriosos de era añorada.
Tierra de estirpe de bronce y mitos;
tu suelo alberga ruinas incaicas
y pintorescos parques de ficus
donde grandes haciendas se alzaban.
¡Oh Vitarte, ciudad con historia,
bravo pueblo de estirpe acendrada!
Gary Rojas
EL PARAÍSO
Los
árboles decapitados
están
forrados con blonda
y me es esquivo
divisarte
plenamente
en
los huertos
copados
de fruta.
La
avidez de besar
tu
vientre
calcina
mis labios,
la
desdentada luna menguante
dilata
tu pupila,
tus
sueños,
tus
hebras…
Y yo
sigo copulando
telepáticamente
con tu dermis
explorando
el vagón
que
me transporta gozoso
a tu
árbol
a tu
manzana,
a tu
serpiente,
y
ahora me propones
con
tu lengua ansiosa
fornicar
con tu hipodermis
y crear nuestro paraíso.
Pool Carbajal
