Nací viendo
esos barcos extranjeros
bambolearse
en mi mar ya sin gaviotas;
mi barrio era
un canchón de vigas rotas
donde ardía
el candil de los obreros.
Mi cuarto
olía a cal y en sus maderos
yo escuchaba
los muertos de las brocas:
iba
aprendiendo sus llamas ya remotas,
su alta
sombra, sus nombres petroleros.
Mi padre, en
voz muy baja, nos contaba
de Alejandro
o Martín, y en su garganta
llameaba un
mascarón de furia entera.
Alberto Alarcón
*
TRES FLECHAS
Una frase de Artaud
Inyecta mis ojos
Todas las mañanas
I.
Sé que te necesito cada vez que marco tu número de teléfono y nadie responde. Ni siquiera la luz violeta de las teclas La noche y su tremenda redondez que se agita en lo que escribo Tú no te das cuenta pero allí Mi voz es quien toca horizontal tu puerta
II.
Me pregunto si afuera habrá otro cuervo que hable con tu lengua Que se tensione por ti Que vibre en tus alas Me pregunto si existe Si tiene valor Si te merece Aquí tu cuervo grazna Se humedece por ti Se iza por ti como una bandera que se quiebra frenética en su asta
III.
Desde que llegaste he buscado una fórmula para romper mi corazón y le hables con los dientes como quien lanza una música de sangre Un algo para sobrevivir Para tenerte
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| Muelle de Los Órganos. |
*
BIOGRAFÍA
Sobre
el horror de cantarle a nadie
Para
escuchar mis propios gritos,
Que
hacía llorar a la esfinge
Ninguna
palabra me servía
Para
interpretar mi ansiedad,
Su
sombra de animales hambrientos:
Salía
con dirección al mar
Y
buscaba un poema entre la brisa,
Sobre
la arena donde copiaba tu nombre,
Sobre
los huesos de pelícanos
Que
volaban más allá del precipicio,
Para
darle color al abismo;
AQUELLOS PÁJAROS
Tú
eres el frío del malecón
El
agua que cae como una deuda
La
sensación de eternidad,
El
vuelo de aquellos pájaros
Sobre
los que no puedo saltar
Harold Alva
CAOS
lejos del tablazo la sangre se desborda
todo es tempestad aquesta ira no
horas de zozobra hollada por el mar
es el pasado hemos de soportar
que nos interpela mientras las gaviotas
como antigua deuda desgajan las nubes
chalanas sombrías espuma acerada
medusas distantes oye mi lamento
algas quejumbrosas tras la marejada
bajamar que llegas cierne la arena
a esta afligida playa con tus dedos de
donde sollozamos . mártir proceloso.
HUANCHACO
Una playa llena de mochileros caballitos de totora
Y un solitario pelícano que busca comida
Anteceden al sunset. Los rituales para la buena pesca
Las señas en el mar de arriba percibidas con celo
Por los descendientes del dios de la montaña
A esta hora ebrio en la campiña.
Un muelle desvencijado como prueba de desidia
Un presagio en forma de pez raya
Y una pregunta inesperada frente al mar.
Cautivo como el fabuloso animal
En el mural poblado de mitos y miles de objetos
sublevados
Al pie del Cerro Blanco
Guardo mis votos para un ritual nada cruento.
Márlet Ríos
*
Vuela gaviota
taciturna tarde
decrece en labios
sobre cuerdas de
cuarzos degollados
titilante en el ocaso
enciendo el fuego de los huesos
abrigo mis manos
cortadas de tu cuerpo
y la noche desciende
como estruendo
de tus ojos
al cerrarse
vuela gaviota por
el amarillento 0 de la luna
por la luz de los barcos
que luchan contra el viento
y el peso de la noche
vuela por la playa
disipada por las dunas
por el canto y por las luces
RÍMAC
Yo me molesto con la vida
— Y no sé por qué con ella—
y veo flotar cartitas de amor en heces por el
río.
Seguro la muerte no se animaría
a recoger mi alma confundida
entre toda esa mierda debajo congelada
donde el sol y el infinito
cierran los ojos para no reflejarse en las
aguas.
Hasta he llegado a creer que mi reloj se
malogró
y dejó de jadear, por hacerme el valiente
estando más de un minuto,
con la esperanza de ver algún loto
entre esa nausea acuática.
Ningún arco-iris se atrevió
a defecar por esos lares,
solo las nubes que a veces escupen,
o algún borracho que micciona decadencia.
Si alguno de nosotros fuera pez,
estar en esos charcos sería:
encerrado en la comunión de todos los gases,
o respirar en la entraña de los estreñidos.
Yo me molesto mucho con la vida
cuando paso el puente y veo ese río,
como un portal parecido a los que salen
en las películas de ciencia-ficción:
este río es el portal que nos aborta
Mario Morquencho
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| Mar de Punta Arenas, en Talara. |
